RESPETA A LOS MUERTOS

The resurrection of Jane: Respect the dead*   (*La resurrección de Jane: Respetá a los muertos.)

Por Karlos Dearma.

Hundida en las profundidades de mí mente estaba aquella inmensa llanura. Lo sabes bien: Todo es más grande en los recuerdos de la niñez. 

En mis memorias de aquel día el crepúsculo la pintaba de manera caprichosa con su paleta de amarillos, rojos y anaranjados.

Todo el paisaje semejaba un océano de pastos secos, salpicado de rocas y algunos arbustos pequeños,  azotado por el Sol decadente del verano. Hasta un tiempo después, cuando aprendí a pronunciar la misteriosa palabra, no la llamé Texas.

Íbamos hacia el norte, en nuestra carreta,  conversando y cantando; los hombres a caballo, guiando un rodeo de vacunos en dirección a Abilene. Allí subirían el ganado al ferrocarril rumbo al Este, y se ganarían una buena suma de dinero. 

O eso era lo que esperaban mis padres. Nunca llegaríamos. Lo que sucedería en esa travesía marcaría el final de mi niñez, y el comienzo de mi existencia como una maldita.

El mundo es un lugar cruel, en donde la maldad cabalga libre, a la búsqueda de incautos e inocentes, para darles alguna de sus estudiadas zancadillas. Eso fue lo que sucedió con mi familia.

Recuerdo el asalto, sus rostros, y acciones; lo guardé todo en mi memoria hasta el día de hoy. Un grupo numeroso de jinetes sucios, haciendo ladrar sus armas con aullidos de plomo; gritos de dolor, y, al final, algunos pedidos de clemencia. 

No hubo piedad con nadie. Me dieron por muerta y cuando todo terminó era la única que quedaba con vida. Fue su error.

Cuando los ruidos cesaron, salí como pude de bajo una pila de cadáveres: Todos mis hermanos estaban muertos, la banda había desaparecido. 

No lloré, busqué otra cosa y la encontré: Una Colt. Era una niña pero sabía cómo usarla, y caminé. Caminé. Caminé buscando a mis padres. Entre todos aquellos rostros sin vida los hallé. Y también a un hombre. Uno de los asesinos se había quedado rezagado, intentando quitarle su anillo de oro a uno de los caídos.

Amartillé la Colt, y fui por él; quería respuestas. Cuando estuve lo suficientemente cerca sintió mi presencia y alzó la vista para mirarme.

-Niña. Será mejor que bajes ese revólver: Vas a hacerte daño.

-Deja a ese hombre en paz y ponte de pie.

No me hizo caso. Tengo a Dios por testigo. Cuando quiso sacar su arma, le disparé. Dio una vuelta en el aire y cayó, levantando una nube de tierra. 

Le observé. Cuando el polvo se disipó vi a un hombre de rostro desencajado, con el pecho manchado de rojo carmesí, mirando al cielo.

Un momento después se movió. Aún respiraba, pero con dificultad. Intentó arrastrarse para alcanzar su pistola y devolverme la ofensa, no lo dejé. Recordé algo que me dijo mi abuelo. Una de esas enseñanzas que no se olvidan y siempre se cumplen,  y la repetí en voz alta:-¡Respect the dead!*

Cuando volví a jalar del gatillo, un grupo de longhorns asustados salió en una estampida y ya nada volvió a ser igual; estaba sola en el mundo y había matado a un hombre.

continuará ...

Escrito para el círculo de escritores. Edición: RELATOS DE COWBOYS (El Extraordinario Oeste)